Un bruit d’explosion me tire de mon travail. Puis un autre. Un feu d’artifice, dehors.
Par la fenêtre ouverte, j’aperçois les fusées.
J’aperçois aussi un nuage proche : il a la forme d’un homme à la main tendue vers le spectacle.
La compétition s’engage alors pour mon attention.
Je suis d’abord les couleurs, qui se succèdent en merveilles.
Mais le nuage change de forme : c’est maintenant un buste de Louis XIV. Il reprend l’avantage.
Les artificiers redoublent d’ardeur, mais face à eux voilà déjà une sorcière en balai. Ils tentent des parades multicolores, mais c’est un pélican, un massif d’hortensias, une guitare basse à présent.
Le bouquet final profite d’une hésitation de la nature pour me happer à nouveau.
Lorsque je retourne vers lui, le nuage est tout ramassé.
Ce n’est plus qu’un chiffon informe.
Quel mauvais joueur.
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